Un brano inedito dalla lettura del prossimo romanzo, che si tiene a "Officina Italia": "La mattina si curva come una lastra contro la nostra indolenza. Essa è tale che non ci concede di dormire. Dovremmo aprire la giornata. Dovremmo lavorare. Dipende da noi? Siamo noi che apriamo la giornata. Se non si apre, le storie restano chiuse nel sacchetto..."

Monologo inedito per voce maschile: "Tutti i sacrifici che hanno fatto per me i miei genitori si sono dissolti come acqua nel terreno. Quanto avrei potuto dare per amore… Troppo tardi: è morto lentamente come un albero. Più si è vicini a Cesare e più aumenta la paura..."

Dialogo finzionale sulla fiction: le disavventure della saga di cui fu protagonista il paffuto Gary Coleman. Grottesca decadenza, massacri morali ed estetici, morti individuali e lasciti patetici. Fenomenologia del disastro spettacolare.

Un racconto edito per l'antologia di Nottetempo contro il nucleare, "La fine dei dinosauri": "Amici, sudditi onorevoli e leali: lo stampo, la traccia nella storia e la sagoma lieve e cinerea del ragazzino nucleare, è divenuto un’ombra calcinata in un muro evaporando nel fuoco grande a Hiroshima..."

Un inedito dall'opera in perenne progresso: "E di notte: storie. Vaticini. Paurosi. Mostri. || Mettere il sasso perfetto, liscissimo, ovoidale, delicato, nella bocca nella saliva e succhiare, succhiare la pietra. || Io che fui minerale, che fui vegetale: sono".

E' stato pubblicato sul numero 3/11 di 'Micromega', dedicato ai "crimini d'establishment", un finto faldone di work in progress allestito dal Miserabile Scrittore: l'oscenità e l'azzeramento del thrilling intorno al personaggio vuoto e alla storia irrilevante di Lady D.

"Si occultarono dentro a' noti nascondimenti. | Per quanto dunque possiamo procedere nell’esperienza, per grandi che siano le continuità di percezioni attuali della medesima cosa da noi percorse, rimarrà sempre per principio un orizzonte di determinabile indeterminatezza..."

"... Tu cavalchi un toro irsuto, Europa, morto, di spine in metallo e di sarcomi accesi, le corna consumate dal vento e incrinate dal tempo..."

A inizio 2007, inviato per una testata, feci un viaggio: in Pakistan. C'erano le elezioni. Mi inoltrai nel cuore atomico della nazione più instabile e cruciale di questa epoca. Tornato in città, in un delirio di petali, fui sfiorato da una strage e vidi morire Benazir Bhutto. Ecco il testo inedito di quel reportage.

"E levavano tre mattine successive nell’aria satura di polvere di pioggia i lenzuoli dove ero stato io, nel vento, dove correvano i bambini a mani tese verso il sole fioco, al freddo, dando aria nella casa."